遗忘时爱上你第116章 CW字母的基因密码

他盯着我围巾内侧的“CW”两个字母手猛地按在胸口像是被什么无形的东西刺穿。

呼吸一顿声音发紧：“这个缩写……和我骨髓捐献档案上的编号一样。

” 我没动指尖还残留着他刚才抓住我的温度。

可这句话像一把钝刀慢慢割开五年的缝隙。

我低头看着那两个绣得歪歪扭扭的字母——是去年冬天母亲病重时我在病房外一家小杂货店买的围巾。

她说冷我就挑了这条最厚的。

店老板顺手用线头帮我缝上名字缩写说这样不会丢。

那时她躺在病床上冲我笑：“晚晚你和那个捐髓的人都姓C呢。

” 我当时没在意。

稀有血型A型RH阴性本就少见能匹配上已是奇迹。

医生说捐赠者匿名连性别都不曾透露。

我以为那只是一场陌生人的善举一场让我母亲多活三年的恩情。

可现在这串字母从围巾上抬起头来直直望进阿辞的眼睛里。

他还在喘额角渗出细汗手指死死扣住床沿。

不是疼痛发作的那种剧烈反应更像是某种记忆在体内翻滚卡在喉咙口吐不出来。

“你在哪一年捐的？”我问声音压得很低。

他没回答只是摇头眉头越皱越深仿佛一碰就会碎。

我不再等他开口转身走向衣柜。

他的行李箱靠在角落黑色硬壳边角有磕痕。

我们搬进来后他几乎没打开过像藏着不愿惊动的东西。

拉链有些卡我用力扯了一下才拉开。

里面整齐叠着几件衬衫、一条领带、一本旧版经济学教材。

最底下压着一个牛皮纸袋封口用胶水粘得严实标签褪成浅黄只能勉强辨认出一行打印字：**2018年度捐赠者档案**。

心脏跳得厉害。

我抽出文件袋轻轻拆开封边。

纸张泛脆翻到第二页时 donor姓名栏赫然写着“顾晏辞”后面跟着身份证号和联系方式字迹清晰。

recipient那一栏被人用黑色记号笔涂掉了。

但下方血型信息完整保留：A型RH阴性。

和母亲的一模一样。

我盯着那行字视线开始模糊。

那天医院走廊的灯光太白护士递给我配型报告时说：“苏小姐您母亲能等到供体真的是命不该绝。

”我抱着报告单蹲在地上哭以为是老天开眼。

原来不是。

是这个人在我不知不觉的某一天把自己的骨髓抽出来送到了千里之外的手术室里。

我缓缓抬头看他。

他已经滑坐在床沿背靠着墙双手插进发间指节因用力而发白。

嘴唇微动像是在默念什么又像只是本能地抵抗脑海里的东西。

“为什么是你？”我终于问出口。

他抬起眼眼神浑浊带着挣扎：“我不知道……那天醒来他们在问我愿不愿意签协议。

我说可以只要能救一个人。

” “他们是谁？” “记不清了……只记得注射前有人在我手臂上烙了标记说是为了防止数据混淆。

”他顿了顿嗓音沙哑“就是那个C。

” 我忽然想起他揭开第七块创可贴时皮肤上那道烧灼过的痕迹——字母C边缘不规则像是高温铁器压上去的。

而现在另一个字母W正安静地绣在我的围巾上。

CW——不是名字也不是代号。

是系统给捐赠者的编号是连接生死的暗码。

我慢慢走回床边把档案纸放在他膝上。

他低头看着手指轻轻抚过自己的名字动作近乎虔诚。

“你说五年前你也在这条路上？”我轻声问。

他点头：“雨太大我看不清对面是谁。

车撞上来的时候我手里攥着一张纸……上面写着你的名字。

” “你怎么会有我的名字？” “不知道。

但他们告诉我这是测试的一部分。

如果我能记住就算通过。

” “什么测试？” 他闭上眼喉结滚动了一下：“关于记忆清除……和情感留存的实验。

每一次重启都会抹掉身份认知但保留某些条件反射。

比如……看到你会安心；听到你的声音心跳会慢下来。

” 我怔住。

所以那次雨夜他不是偶然问我“我是谁”——而是又一次被放回原点重新开始。

而每一次醒来口袋里的新创可贴都是倒数计时的标记。

“那你现在……还记得多少？” 他睁开眼目光落在我脸上极轻地说：“我记得痛。

记得血流出来的时候总有人来包扎。

记得有个人总是守着我哪怕我什么都不记得了她也从来没有走。

” 我鼻尖一酸赶紧低下头。

窗外雨还在下打在窗框上的节奏变了由急转缓像是疲惫后的喘息。

我起身想去厨房倒杯水经过书桌时目光扫过摊开的笔记本。

那是他前几天写的草稿密密麻麻的公式中间依旧画着那个五角星符号。

旁边还有一行小字：“效用函数不可逆选择即囚笼。

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